Que texto é esse?

Sabe, as pessoas cagam.

Cagam no sentido literal da palavra. Cagam merda. Que nem eu e você. Todos os dias. Ou então um dia sim outro não. Somos todos iguais. Que incrível pensar que algo me liga à Madonna. Claro! Nós duas em algum momento, vamos ao banheiro. Uau.

Também cagam para o outro, cagam pra vida.

Ninguém ta ligando. Ninguém realmente está ligando. Tudo bem, pensar que estar ligando não é ligar. Eu acho que a saída é não pensar. Fica tudo mais fácil assim. Estão todos seguindo suas vidas, ora bolas.

Hoje mesmo eu estava escutando música. Sim, essa magnífica expressão artística que meche profundamente com todas as minhas percepções. Pois bem... Estava escutando tantas músicas, que não conseguia prestar atenção nos meus próprios pensamentos.

Puts, difícil de acreditar, mas é verdade.

Uma prolixa também tem seus momentos de extremo casulo. E por que não?
Um casulo maravilhoso, cheinho de Chico, Mutantes, Cazuza e Barão.
Tudo de bom na verdade.

Ah, e hoje? Hum
Hoje vai ser o máximo.
Sol, unhas, depilação... Vou acabar uma verdadeira beldade.

Semana. Semana: Liberdade. Novamente a liberdade. Já tinha me esquecido. Como era bonito... Aproveitar a liberdade. Interna que eu digo...
‘Estar-se preso por vontade...’. Pô, pior que é verdade.

Não quero nem ver a merda que vai dar. Sabe? Quando perceberem que isso tudo é uma balela. Linda, lúdica. Mas ainda assim, uma balela.

Por isso que eu digo: Esperto é o gato que já nasce de bigodes. E eu estou com os meus até agora. Portanto...

Um bom mergulho segunda, caipirinha, Ice? Não mais..., hum... Terça. Terça... o que vem terça? Terça, claro! Terça, meu dia internacional do nãoseioquevoufazer.

Sexta, showzinho? Quem tá dentro?

ps: Por favor, não tente enteder o que a foto tem a ver com o texto. Nem o que cagar tem a ver com liberdade. Nem liberdade tem a ver com gatos e seus bigodes. Nem nada tem a ver com show de sexta. Ou seja, não canse tentando entender nada.

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Eu adoro pensar, admito.

Eu estava pensando na vida. (Juro, nada pretensioso ou comum em minha rotina, não é?!)
Agora não penso mais. Tento ao menos.

Me flagro escrevendo cartas que nunca enviei, nem vou enviar a alguém que não conheço. Talvez esse alguém seja eu mesma. Talvez seja esse o segredo. Quem sabe isso não é mais bem um segredo.

Busco em mim uma certeza que minha racionalidade (sim, eu preciso dela para viver, por mais que eu não goste) que nitidamente percebo que não existe.

A síndrome de Descartes invade meu peito. Penso, logo existo. E é só o que posso afirmar a vocês. Meus sentidos me enganam. Minha cabeça também. Minha vida é de outro tempo que não o agora, e escuto que somos pouco além de nós senão o meio, somos o meio e o pouco além de nós. Mas como se eu simplesmente não me sinto parte integrada de meio algum?

Entro no Orkut. Entro na escola. Ando por entre a gente passante de todos os dias, e observo. Vim e observo. O ser humano novamente com sua ‘obviabilidade’ surpreende o ser pensante. Seja ele qual for.

São tantos os rostos. E as ideologias. Mas, pra quê?

Meu Deus. (Se é que Deus existe. Se é que Deus é realmente esse Deus idealizado pelos podres, tolos e inconseqüentes seres humanos)

Tudo é absurdamente mutável. Variável e inconstante. Não vale a pena.
Existe uma pessoa dentro de mim. É essa pessoa que acredita que enquanto um não estiver bem, enquanto alguém sofrer algum tipo de opressão, dor, ou situação realmente difícil, o resto como um todo também não pode estar bem.

Até aí, ok.

Antes fosse só isso. São várias dentro de mim. Uma outra individualista percebe a luta vã que somos estimulados constantemente a travar.

O equilíbrio se faz. Chega em mim aquela verdade, de que só podemos mudar o meio em que estamos inseridos com uma parcela de poder. (imposto não por nós, mas pelo próprio sistema integrado da sociedade que já nos sufoca a gerações...) E esse poder só chegará a partir do momento em que estamos ‘correndo a trás’ de nossos próprios rabos. Cuidando de nossas vidas. Conscientes, sim. Apoiando moralmente os desfavorecidos, sim. Mas, procurando encontrar uma parcela de segurança mínima para realmente ajudar aqueles que precisam.

Ora porra, seria eu então, uma porca burguesinha disfarçada de socialista fajuta?
Talvez, quem sabe.

Deve existir sim essa burguesinha cheia de medo dentro de mim. Medo de perder a segurança e as próprias certezas. Deve não, existe. Pronto. Assumo.

Ainda assim, mesmo que burguesa, procuro. Vejo o quanto a própria burguesa pode ser tola. Afinal, não é tudo relativo? Sim, é.
Mas, não tenho apenas a certeza de que eu existo? Sim, tenho.
Pois bem, a contradição está à sua frente. Encaro-a com coragem, sem perder a pose.
Ela faz parte de mim, não vai me machucar. Nada além do que eu determino pode me machucar. Vou aceita-la, e para de pensar.
Sim... Pensar. Tentar parar.

Tenho um vício. Eu adoro pensar, admito.

Nem sempre Chico Buarque é a melhor pedida.

'Não, solidão, hoje não quero me retocar

Nesse salão de tristeza onde as outras penteiam

mágoas

Deixo que as águas invadam meu rosto

Gosto de me ver chorar

Finjo que estão me vendo

Eu preciso me mostrar

Bonita

Pra que os olhos do meu bem

Não olhem mais ninguém

Quando eu me revelar

Da forma mais bonita

Pra saber como levar todos

Os desejos que ele tem

Ao me ver passar

Bonita

Hoje eu arrasei

Na casa de espelhos

Espalho os meus rostos

E finjo que finjo que finjo

Que não sei '

Tá, parei.

Eu não queria me apropiar de nenhuma foto de outro momento que não fosse esse.


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Ave Lucifer

As maçãs envolvem os corpos nus

Nesse rio que corre

Em veias mansas dentro de mim

Anjos e Arcanjos não pousam neste Édem infernal...

E a flecha do selvagem

matou mil aves no ar...

Quieta, a serpente,

se enrola nos seus pés,

É Lúcifer da floresta ...

que tenta me abraçar...

Vem amor, que um paraíso

num abraço amigo

sorrirá pra nós

sem ninguém nos ver

Prometa, seu amor macio

como uma flor cheia de mel

pra tme embriagar

Sem ninguém nos ver

Tragam uvas negras

Tragam festas e flores

Tragam corpos e dores

Tragam incensos e odores

Mas tragam Lúcifer pra mim

Em uma bandeja pra mim...

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123587

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As crianças sonhadoras são extremamente solitárias.

Extremamente...solitárias...

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Só o básico.

Aquilo que se esconde atrás do que não se pode deixar de ver torna-se o mais difícil, meu caro. Nós tornamos tudo difícil. Tente entender, que nem sempre o improvável é a solução. Está tudo perfeitamente claro. Sim, claro. Reto e claro. Em uma daquelas cenas americanas aonde a moça bonita fala para ele : 'eu sempre te amei.'
Nos perguntamos por que a ignorância do cara não permitiu que ele enxergasse aquela mulher maravilhosa que estava à sua frente, cheia de amor e amizade para dar.


Quantas 'moças bonitas' você já não deixou escapar na sua vida, simplesmente por não perceber que talvez tudo que você queria estava a sua frente? Por querer encontrar aquilo que você simplesmente não pode ter no momento, e sofrer com isso.


Humm. Que merda hein!?

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